Jam de Escritura 16/10/2014

JAM DE ESCRITURA – Club Cronopios

Leer para creer

La noche de los dedos largos

Ellos, acostumbrados a inclinarse ante puños más fuertes.
Ellos, sometidos al imperio de la mano, y por encima de ella, del brazo,
y por encima de él, del hombro y de la mente que quiere gobernarlo todo,
cuando es inconsciente de que a su vez es gobernada…

ellos, han intuido,
han sentido
el cosquilleo

la música los excita,
recitan, tamborileando,
músicas antiguas,
un jazzzzzz que los altera y energiza

Ellos, los dedos, los últimos eslabones de la cadena
los que sangran con el algodón
y con las púas
y las espinas
ellos,
el extremo
se agitan ahora, queriendo salir de sus manos
volar hacia el teclado
y
entrecortados
arrancados
bailar al son de las teclas

A esta noche la llamarán
la noche de los dedos largos

(se levanta el telón y el teclado yace desnudo, deseando ser amado)

yo tenía
los dedos muy largos.Preguntaba siempre en clase, me metía uno en lo más hondo de la oreja (dolía), pero lo hacía porque siempre he tenido los dedos largos y la lengua corta.

Eso nos pasa por educación: la vergüenza. Qué pasa con un dedo largo y una lengua corta? Relaciones pasajeras. Normalmente. Te atreves con nuna falda,pero no con una respuesta: Te vienes avivir conmigo? Pues , chip, chip , chip, y los dedos se mueven, quieren gritar, y la saliva,muda, se seca hasta que la preguntante, se ha marchado.
Un día, de noche, me desperté apuntando hacia América, y pensé que ya tenía profesión,el descubridor de un continente. Pero Colón ya había hecho las opos y yo no podía pagarme el curso denavegación por internet.

En fin, que un dedo sirve para mucho, Uno largo, sirve para todo, menos para una cosa: para decir la verdad.La verdad, aunque alguien te la señale,no es más que la uña de una pezuña salvaje.
alguien me dijo que escribo como una pianista. Pues bien, los pianistas componen el ego de su alma, y yo solamente el fondo de algo puro. -A saber que es eso-. Puede que sea una mecánica, un ritmo ligero que ayude a hacer vivir las ideas de mi cabeza,para que fluyan dulcemente. Aunque no es nada fácil expresarse, pero diablos, ¡es tan placentero!
LLena mucho. Es el alchol del artista, la sangre que fluye por las venas. La musica que rige por las teclas del piano. ¡Es vida, coi, es vida! Y por ello hay que vivir. Hay que seguir.

Rasurado
Se peló hasta los pelos del interior de la nariz
Se peló los huevos
se peló las axilas, los pelos que ni sab-ia que existían -tristemente por cierto – en el culo

Qué buscaba, sobre su piel quería resbalar, descubrir un nuevo mundo.. un planeta que como vehículo espacial pudiera recorrer por primera vez, ahora que tenía memoria para retener y entender, no como cuando era un bebé lampiño…

rasurado, por completo, se dejaba llevar por su tacto, sabiendo que pronto, acaso en uno o dos días,
nacería un avispero de pinchos que derrumbaría su placentera sensación de desnudez…

Uno a uno, fue extirpando a los lectores de aquel libro.
Los arrancaba con paciencia de sus asientos,
dejando el doloroso hueco de un testigo mudo en las sillas que ocupabam
sintieron todos el mismo pinchazo, pues estaban más cómodos mirando, contemplando, acaso escribiendo para sus adentros
Y los
fue colocando en la palma de su mano
con la esperanza de que hicieran un gesto,
algo

lector, conviértete en escritor, pasa a la acción…
Il fallait, de toute manière, que ca arrive. Le grand saut vers l histoire, celle qui m avait toujours suivie depuis le début.

Mais pas le début du livre, ce n est pas de ce début que je parle, plutot ces moments ou la pluie tombe, et que les arbres semblent te dire que les choses ne seront jamais plus pareilles, quand elles iront se perdre dans la grande blancheur des sentiments et des lits mal faits et des routes mauvaises. Ces débuts la, je les avais vécus ce matin bleme, et je les vis encore aujourd hui.
Il faisait froid, donc. Je ne savais pas par ou aller, et les arbres de me parler depuis les nombreux metres qui nous separaient, grands, difficiles, impossiblement imposants.
Le début de la fin était sur le point de démarrer.
C’était un moment parfait, meme un souvenir précieux. On va réecrire l’histoire. Non, plutot, aller en avant de l’histoire. Alors, Les ombres, les arbres, meme l’automne, me faisaient reflechir sur mes souvenirs d’enfance. Il me manquait trop l’automne. Il me manquait parfois le froid, les feuilles qui tombent par terre et que je prends avec douceur. Et voilà, que me souvenirs, se passent en France, puisque d’ailleurs, mon coeur est Français, meme si mon corps et d’ici, ou de là. Bon, Oui, ça me manque tellement, la couleur, oles moments vecus, notre histoire, mon histoire, et c’est que j’ai laisée là-bas.

credo che a questo punto mancava questa lingua qua.
e ringraziate dio o chi ne fa le veci che non ho mai voluto studiare tedesco.
mi fa sorridere che ogni volta che si scrive alla fine si parla dell’autunno. e delle foglie.
ma che avranno sto autunno e ste foglie che tutti vogliono parlare di loro.
boh.
magari in realta’ piace a tanti oltre a me, che in fondo non sono l’unica a vivere qui. no, certo. anche se gia’ da sola occupo spazio. cioe’, no, sovrappeso a parte, gia’ qua dentro siamo tanti. e non sto parlando di schizofrenia, spero, insomma, aspetto la diagnosi, pero’, insomma, la mia mente si chiama Daisy. e ha dato un nome a tutte le parti del corpo. non scherzo, ho vissuto per un mese con una voce narrante. aprile 2009. il cuore, Tom, i polmoni, Pall e Mall. il corpo, Jack…i piedi, Tip e Tap, le orecchie Wolfgang e Amadeus.
ecco. sono uscita fuori tema.
ma non sono io, e’ Daisy.
e malgrado tutto ho deviato dall’autunno.
forse l’intento e’ riuscito pero’ per favore qualcuno intervenga, perche’ se Daisy continua si mette a cantare una canzone dei Beatles qualsiasi, e non ho mai sentito la necessita’ di cantare in pubblico, non sono la piu’ brava cantante del mondo, nemmeno seconda o terza a pari merito, pero’ ok, se devo continuare conosco anche Cielito Lindo.
ma stavamo parlando dell’autunno, e allora autunno sia, fino in fondo.
io ci sono nata, in autunno. Daisy no, Daisy e’ di aprile, suppongo.

gli altri non lo so.
tanto ha fatto tutto lei.
ma ecco, non e’ che finita questa serata qualcuno va a chiamare il reparto psichiatrico, no? cioe’, sono al sicuro qui, vero? cioe’, siamo tra scriventi, quindi al sicuro. oddio, no, forse sicuro non e’ la parola. sai che forte se ora scrivessi, che so, questa e’ una rapina, come ci restano tutti di merda.
no, vabbeh, e’Daisy che ha il senso dell’umorismo di un’alga.
arroz
tortuga
cordura

necesito otra cerveza para poder callar todo lo que tengo que decir. necesitaría sentir, necesitaría tener una palabra en la garganta, y entonces convertirla en materia. materia húmeda, como yo, como el animal inerte que aún palpita, como esta música que suena y no acompaña el silencio perpetuo que me convierta en una no materia.

un grano de arroz no hace el mundo. o bien podría ser todo lo contrario. materia. qué estupidez. de hecho esto no es un relato. ni tan siquiera es materia. materia seca.

materia raída como el caparazón, no diré de una tortuga, no lo diré, porque sería hablar de volverse coriáceos, y la materia, la materia no compondrá un gramo de este no relato, de este silencio seco

de este silencio inerte
que
que
que
desafía la cordura.

Esta noche es un telar de silencios.
Ni la cerveza, ni las sonrisas histéricas, ni caparazón
seco
inerte
raído
[y dentro solo vacío, esa soy yo]
Necesito mucho más que mis dedos nerviosos para drenar todo el terror, llámalo soledad o asco…
Cordura, solo vienes con versos que no encuentro en pupilas vacías

y

esta noche
estoy más vacía que nunca.
Es solo una fachada. Es mentira. Me llenan las sonrisas de los demás. Los abrazos, carantoñas y mimos cursis. Incluso la felicidad de los demás. ¿Que bobo, no? Pero es genial e incluso divertido. No hay más vacío que el espacio. Si, yo formo parte de él, pero no me completa.Soy mucho, muchísimo más. ¡Y no! No quiero otra cerveza más. Quiero hablar, expresarme, reír y llorar, porque eso es lo que forma la vida.

EPILOGO
La tortuga será lenta, sin duda. A ojos de la liebre y de algun atleta de mil mtros lisos.
Pero ella, la lenta y ‘vacía’, como si no tuviera prisa por alcanzar su propósito, se sabe más, infinitamente más rápida que el gran AQUILES
uN SEÑOR TOMA EL TRANVIA. Y ESTO ESTA ESCRIBIENDO EN MIERDUSCULAS QUE MAL!!!!…ahora??!!!
si, y que viva la tecnologia que hace girar las ruedas del tranvia. Porque todo el mundo sabe que dios creo primero el meñike, i poko a `poco los otros…por que si a Él le importan un carajo las normas orttograficas…que me van a importar a mi?!!!
Cronopios que toman de us propios ojos los opios mientras las eclaresa se suben de frente, frente saliente como la mente del delincuente más demente…
Y banderas hasta hace poco.
In Partibus Infidelium
Tic tac…
tic
tac
TUC TUC
Dicen que para recorrer la via lacte se necessitan 300000
En un pueblo de Escocia ven libros….
El dia acontencia nublado, dentro de la aparente realidad de los ojos que observan…
Hormigas (Guerreras)
En la Selva Las mariposas revolotean sobre las cabezas de los monos arañan que se
Glaciar.…Oh cielo perpetuo junto al rugir de los hielos que parecen desarmarce con su caida precipitada a las aguas frias
El omnibus avanzaba lentamente por la calle vacia. La gente habia desaparecido despues de las lluvias. El omnibus tenia demasiados espacios, y a veces los espacios de dentro se confundian con los espacios de fuera, y entonces todo se volvia un poco difuso. Durante la noche, los perros no paraban de ladrar, y era un aullido doloroso que hablaba de pasados oscuros entre hogueras y cavernas y danzas salvajes a la luz de la luna y odio y pasion y muerte salpicada… no habia respaldo al trono de acero y hueso, el que se sentaba sobre el solo podia erguirse y mirar al frente, a los desiertos vacios y arrasados, y jamas apoyar su piel sobre algo dulce y blando. Su cara estaba tostada por la sol de un astro extraño, en sus ojos se veian amanaceres olvidados, y islas llenas de cocoteras donde la luz iba a retirarse con asco. A veces los hombres bigotudos tienen problemas para sorber adecuadamente los alimentos liquidos, tales como las sopas, ponches, gazpachos (tanto de tomate como de sandia),
arregañó la boca tanto como pudo. de sus adentros salieron dientes, muchos dientes bailadores, bellos, rojos y naranjas, como naranjos de otoño. la poesia misma. un poema, una canción. cualquiera pensaria que me hubiese asustado…pero no. no le tengo miedo al amor. de ahi de dentro salió un corazón rasurado, una pudedumbr de sombras, unas piernas tiesas y desarmadas. y no. no las bailé con pesar. las baulé con alma. y de ahí de ese foscor salió la lengua llena de manos, de dedos, de uñas…una autentica manposteria!!! y no, no le tuve miedo a la muerte. sali a reirme al balcón, para no fenderla…ya se sabe…es la muerte. respeto. una autentica manposteria…que originó una pertiga tan grande en el balcón que no pude resistirme a entrarle con las dos tetas. entré y resbalé por el tronco del 0grande arbol micenico, la primitiva palabra, poderosa, ancestral, autentica, la sabiduria de las celulas. la …

Qué decíamos de un paraíso tropical? Y unas tetas? Já! Yo vengo de uno, y tengo tetas. pero bueno…eso no me ha causado más que tortículis…No me entendeis? Pues veréis… Queridos niños y niñas, si tienes unas tetas GRANDES y eres exótica, .…pues te pesan. y no solo tienes dolores de espalda, si no de cuello. En fin, qué quereis que os diga.… Yo aterricé con el sputnk en esta península. Sola, sola muy sola. Necesitaba, NECESITABA a alguien… O a mí misma? Quién sabe? … SOLA. quién no está solo en esta noche de locos desquiciados? Quién no está solo sin saber realmente de quién ese ese ECO? Esa voz que repite lo que sabes, que repite que estás solo… Que necesitas estar f….fibrosooo. Que necesitas ser atractivo. Que necesitas cumplir la NORMA

Almohadillado. ¡Quién sabe que es eso! Enfin. Me levanté esta mañana con la cara almohadillada. No, no pega. ¿Siguiente palabra…?

Esta sí que me gusta.
Bien, pistola… Me hace pensar en Alexandre Dumas y que tengo pendiente leer “Los mosqueteros”. A parte de esto, Algo que pegue con “pistola”… Alguna peli que fecunde el tema de los gánsters. Siguiente palabra?
Probemos suerte con espina.
La rosa del principito, no tenía ninguna espina. Era dulce, y olía bien. Era tan dulce que no se prostituía ya que queria al principito. De una manera mas o menos mística y platónica. Dale, siguiente palabra, estoy eon fire.
Angel de amor, tu que estás en el balcón, que tienes una melena tan larga, como la trompa d un elefante. Oh, amor, deja que recite para ti esta noche, los versos más laxos, los poemas rusos más lejanos, para que tus ojos brillen encantados, y tu corazón y el míoestén unidos como un cordón, por cierto que llevo condón, porque de esta te aseguro que tantas noches cantándote y ya tengo calentón.
Cornucopia sacaremos de lo que pase, de esta noche de amor, oh angel.
No dejaremos que los lemures interrumpan nuestra pasión con ese ruidito que hacen al escarbar.
No, esta noche me concentraré y te encontraré aquí dentro, en mi corazón.
Y te haré el amor, como las monjas a las hostias, cuando las ponen bajo su lengua, cuando nadie mira. Cuando saben que no necesitan plebiscito para sentir placer, placer sagrado y sensual, y lo que hacen con la hostia y la lengua, queda entre ellas y DIOS.
Porque serán monjas, pero hacen el amor con dios, que, ya te aseguro, que nos ganaría por goleada haciendo el amor simultáneamente, y mientras nosotros somos comocañerías atascadas de pasión, él es un torrente, un chorro de fuego. Aunque fuera monocular, lo vé todo y todo lo posee
Me estoy poniendo místico, pero es que me siento paralelepípedo aqui abajo, hace frío, tiende ya tu cabello largo y déjame subir

FIN+

En una habitación oscura, con una luz medio rojiza….
-Lucía, has estado fenomenal.

La música pasa, y Lucía no tiene palabras.



– Me gustaría que me digas tu secreto.
-No hay secreto, lo que hemos hecho hoy surge del alma, espontaneo, sin pensar. ¿Cómo si no pueden dos personas que no se conocen reunirse en el mismo espacio y componer música con tan solo dos guitarras y dos voces tímidas.
– No te creo. He sentido algo mientras te miraba. No eres espontáneo. Piensas mucho… demasiado a veces. Me parecía tan digno al mismo tiempo, tan sincero. Como si estuvieses poseído por algo. Qué era?
-Desamor. La verdad, es que, hace unas semanas, dejé al amor de mi vida. Quería que siguiera en mi vida, pero no era posible. Le gustaba torturarme… no, no te espantes, no físicamente, si no emocionalmente. Sabes, el amor a veces puede ser un poco sádico. Y uso ese dolor, esas lágrimas para componer canciones y entregarme a las cuerdas de mi guitarra.
– 🙂
– Qué lindo. Me gusta tu tristeza. Yo creo que nada se puede hacer sin tristeza. Poesía, cuentos para niños, océanos. A mí me pasó alguna vez, de dejar el amor de mi vida, pero no era una persona. Era un libro. Lo dejé en buenos aires, en un café del microcentro. Siempre pienso en él. Me haces acordar de él.

En la esquina, una persona curiosa, cuya curiosidad se había aferrado a la charla de estos dos amantes músicos completamente desconocidos decide apagar su cigarrillo e interrumpir la conversación…(siguiente)

si…mejor amarse en silencio.
i darle entrada al narrador. que no se equivoca…porque lo sabe todo. (menos las reglas ortograficas).
las horas pasaron en silencio. y absortos en una comunion sin ostias ni sotanas se miravan fugazmente reconociendo su timidez. los dos se enlazavan por su triste historia de amistad….

la amistas con El habia sido hace años ha. estuvieron mucho tiempo juntos. pero El no estava alli…porque su ausencia de empatia causava una distancia en una dimension ambigua. se reian mucho juntos. pero faltava algo… El estava parapetado en un chiste, en una galaxia de color de comedia.

Ella estaba parapetada en una comedia de color chistoso y granadino.

En la mesa al lado el humo llegaba como una tormenta sin forma, comoel esplendor mismo. Los poros empezaron a abrirse lentamente y, al unísono, se dijeron…
-tus ojos me dan azarosos sermones de virutas electricas caribeñas.
-pero Don pedro. nuestro amor debia ser en silencio o eso crei entender en tus fugaces miradas escurridizas.
– no me justifico, quizas estoy empezando a errar (H). o solo estamos canviando.
– vale pero: porfavor! no me cuelgues el telefono huevon.
– si lo cuelgo es porque necesito hacerlo. no es por nada .…personal.
– seamos otra vez complices.
– pero yo necesito hablar. no se por que, a sido como de repente. tus ojos… tan azul, tan caribe.

– Miro por la ventana de los tuyos y veo una línea horizontal. Es el horizonte me digo, pero parece un hilo, un hilo del que tiro, camino, sigo y me perfilo y en él, en él me inclino, y me decanto hacia tu interior.
El horizonte es una frontera que transito hacia tu calor.
Allá donde el anaranjado se pose, se vierte, ese calor, que me atrae, que tiene el tacto de tu espalda, por la que mis dedos resbalan, abalanzándose hacia las nalgas, o ¿eran montañas? o eran colinas por las que caí rodando y me perdí?
Dime, dime tú a mi.
En qué remolino te encontraré?

(el escenario es azul. El decorador le ha pegado nubes de algodón para dar ambientillo de cielo. Un chiquillo esstudiantil con rebeca negra sale en plan duende)

Chico:
Doy vueltas y más vueltas, estoy dentro del huracán! Aquí hay una casa con una viejecita que me abre la puerta, me ofrece gofres de chocolate.
Viejecita:
Ven niño ven! que está todo buenísimo.
Chico:
No será usted alguien de un cuento con una moralejamuy absurda? de esas que no sirven de nada en la vida…
Viejecita:
No! Yo en realidad soy una actriz porno jubilada. Tuve mi esplendor en el cine mudo, sin operaciones!
Y un director de hollywood anónimo hizo una peli para mi, Twister, y de tanto que me metí en el papel, me quedé aqui dentro. Me contruí una casa, una tejado de chocolatinas y ventanas de azúcar glass, para atraer a todos estos chiquillos estudiantiles que tan a gustito estan en el huracán.

(de repente entra un oso polar. parece que esté borracho por el resplendor del huracán. va mareado, se ha bebido también unas cuantas pepsicolas. )
OSo:
Soy el oso polar, el poeta mareado. Hablo de menguantismos, de versos amarillos, de cine del bueno y del malo también. Me pica la lengua cuando tus ojosbrillan por el desierto al encontrar un oasis de papel,metido en una cajita de un bolsillo de un cuento de adas. AH! que estamos en un huracán, donde todo los sueños de todos los niños del mundo vuelan para regalartelos a ti

Te quiero

Interrumpir, es quizas por lo que nos han enseñado una cuestion de pecadooooo ohhh
OHHH dios…Invocandp A pepe rubianes…Auxilioooooo
Cuando intentamos manifestar lo que llebamos dentro…Nuestra palabra, nuestra cultura…Y no hablamos de enarbolados patriotismos…Oh donde habitas vida….
Quizas en algun cajon olvidado esperando poder gritar que somos libres..
No…
Si…
Quien sabe…
La verdadera realidad de esta cuestion se guarda en lo mas profundo de nuestro corazon
Errantes como nubes en el cielo…
Tan errantes, que más que nubes éramos una especie de sinestesia palavradora que callaba…esperaban a que las grandes bocas cantaran!

cantda! cantad! y,ecco,el oso polar cantó:

olarilolé! las risas no se sustuvieron en el cielo y se cayeron como meteoritos postrados ante la belleza de las historia llorada des de el canto más oscuro del olvido.

cantad! cantad! la opera recién empezó. venecia es caliente y sus olores son el jazmin de las mañanas. pon tu máscara, saca los brazos de tu camiseta dorada, y camina hacia el amanecer! camina sin decir palabra!

…en ese momento el oso polar pensó que se habia equivocado de historia, qyuizás era un cuento con alguna moraleja extraña…de esas sinsabor, que ocultaban más que revelaban…

y no se contuvo: cerró el micrófono dantesco de losdientes del diábolo.

adiós! el cielo se cierra, caríssimos, caríssimas…nos vemos en la próxima encarnación.seguro.

venecia vive

ancora e sempre!!
.

Allá a lo lejos, el punto final
pequeño como era, como parece
todo lo contuvo
las paranoias
los temores
las impertinencias
los cantores
los elefantes
las obras
los diálogos
las improvisaciones que vuelan y se expresan sin contenerse
los dedos volantes
las voces amigas
y las que te retan y te descolocan

la música cabía en ese puntito minúsculo
en ese latido
la noche fue generosa
con sus regalos
y sus hurtos

y esta noche ya cerrada
solo deja en el firmamento
esepuntito
.

Esa estrella
La seguiremos
continuará….