Jam de Escritura 9/10/2014

JAM DE ESCRITURA – Club Cronopios – Barcelona
(esta noche, tus palabras serán las estrellas)

21 h
(en breves minutos)

No recuerdo exactamente dónde amanecí. Acaso antes de imprimir mis primeras letras sobre el papel ya ERA.
Acaso era apenas un pensamiento, una inspiración, acaso una duda, en la mente de un ESCRITOR.

En cualquier caso,
un día,
o mejor dicho una línea,
caí
y soné en la mente de un lector.

El primer sonido llevó al segundo y supe, en aquel momento, que no podría dejar de escribirme.
Así, hasta que la tinta se agotara -mi sangre- o se terminara el papel -mi hogar
Soy un TEXTO. Y durante un tiempo temí por mi existencia. Porque era perenne, porque podría tener fin.
(ese minúsculo agujero negro, señala en verdad el acabose)

Tenía las líneas limitadas, contadas. Cien, doscientas, mil páginas a lo sumo.
Sabía que un día tocaría a mi fin
.
(pero encontré un agujerito, por el que me hice chiquitito
Y me escapé
Ahora estoy aqui
ved que hay página sin fin
que no tengo límites
y que cada vez que me lees,
me multiplico por mil
vedme como un espejo
soy un simple, humilde texto
pero lo que contengo,
lo que me adentra
no tiene límites
Lector: si me lees me escribes. Me escribes aunque no quieras. Aun en silencio me añades significado y profundidad. O broma y necedad.

Eres mi dueño, pero yo también soy tu capitán.
Yo te dirijo.
Pero te propongo un pacto

amistoso

te voy a ceder el control de mi vida
Te permito ser YO

Por una sencilla razón: quiero ser TU44
navego por el cementerio de las caras cruzadas. La mancha que unía las olas y me quemaba la bandera del barco ebrio, enlazaba las paredes de dos pasiones.

Vida de fantasía, arden las cejas de los galardones, y el sonido de las agujas del reloj zumban en mis orejas.

Poetas, escritores, bohemios, perdidos, saltimbanquis…ellos son poseedores de la verdad infinita de la literatura.

“No puedo criticar la carniceria que está haciendo con la literatura francesa?” dijo Rimbaud. Que gran hombre. A caso alguien sabe lo que es la literatura? Y la escritura? Preguntemos a Joyce, quizá lo sepa. Pero no argumenta. Solo vive con pereza. Anda buscando rincones en su memoria, que ayuden a su personaje. Autor y personaje se mezclan y se borran en un efímero y triste adiós.
Y volvieron las oscuras y molestas sombras, solo el miedo habita en la penumbra de mi alma. Ahora es él, el mismo miedo el que se acerca paso a paso hacia mí para preguntarme. Mi voz vuelve a temblar como antaño, vuelven los cuervos negros de maldad y usura para atormentarme y volar en los sueños de los vivos que desean morir.
Más yo sé que tengo una gran aliada en este vacío de oscuras sombras, la literatura. Qué es la literatura? -me pregunto- pues bien, para mí la literatura ni se explica ni se define, SOLO SE SIENTE. De la misma forma que las sombras atrapan, la literatura es capaz de envolver el alma , acabando con el miedo de una forma sublime a la par que fugaz.Sí, sí, recuerdo que solo los que sentimos la literatura sabemos cuál es la verdadera herida, que sangra y está latente en nosotros, que a la vez nos hace malditos y nos recuerdo el porqué. Ese porqué no tiene explicación ni esencia, solo está en la nada inexorable e incognoscible, solo se puede decir que ese porqué es la llave para el espíritu.

LOS LIBROS SUELEN COSTAR SOLO 17 EUROS

Todos los puestos de libro de viejo a lo largo del Sena exhibían montañas de volumenes de libros sin fin, de todos los tamaños, colores, sabores y tenacidades….
Libros de aventuras, e politica, libros aburridos, libros iletrados, libros de postales y demás….
Pero había un puesto singular
Justo al lado del puente, casi bajo el arco, un puesto que parecía vacío…

Detrás del mostrador, el vendedor sostenía un volumen más o menos grueso, que de vez en cuando depositaba sobre el mostrador.

El buscador curioso, solo el más curioso, se fijó en dicho puesto y se acercó.
Se sorprendió al ver que el libro no tenía precio.
“Los libros por aquí están a 17 euros de media”, dijo, este por cuánto me lo deja.
ESTE LIBRO NO ESTÁ EN VENTA
Como no, por qué lo tiene aquí?
Parece interesante, me atrapó sin dudar. No sé ni de qué va. Pero por qué no lo vende?

Bien, de hecho si lo vendo, dijo lentamente el librero.
Pero no lo podrá pagar hasta que no termine su vida.
Me ha de pagar en especias, es decir en tiempo, pues es un libro que no está terminado y deberá regresar aquí cada año a por el siguiente capítulo. Si está dispuesto a ello, se lo vendo.
El hombre aceptó, y se llevó consigo el primer volumen a su casa, prometiendo regresar, a costa de su tiempo y compromiso, el año siguiente se volvió gris y arrugado, como si hubieran pasado décadas. Cómo más viejo se volvía el libro, más valor adquiría. Casi como una relíquia. Ni siquiera tenía título.
Entonces pensó, que él mismo podría ser el escritor, y que seria el inicio de su gran novela.
Así pues, cada año volvía al mismo puesto de libros, al lado del Sena, buscando al librero misterioso, y le cedia el volumen, preguntándose si sería posible hacer un intercambio con uno nuevo con las páginas en blánco.

Pero un dia aconteció que…

Años pasaron y así las visitas se sucedieron. Años que fueron décadas y cosa extraña el paseo se fue vaciando de libreros, pues entonces ya solo se llevaba el ipad…y esas cosas del kindle.

Solo quedaba el viejo librero en su puesto, esperando como siempre al buscador y escritor.

Danzaba raro aquel dia, como un enano frente a una cortina roja…

Le dijo, envuelto de misterio:
“Me traes el libro escrito?”
“Si, como cada año.
Aqui ya no quedamos más que ud. y yo. ¿Cómo es así?

Porque, le dijo, el librero,
este libro era solo para ti. Era tu vida, y yo tu lector.
Por eso el precio es tu tiempo y mi pago también.

Y fue luna llena y ambos supieron que eran los últimos hombres de la tierra conservadores de la literatura…

Lo que llamas escritura, es un rumor. Es un borboteo en el interior. Una selva, un susurro, oscuro, tenaz, un hambre, un aliento que busca su curso para emerger hacia la luz.
Es un borboteo constante y peligroso, que te transporta por rincones insólitos -a veces indeseables- de tu interior.
Es un espejo de todo lo que puede haber fuera, pero a sabiendas de que te pertenece a ti.

Lo que llamas escritura es un viaje, pero un viaje no de fantasía, un viaje de carne y de sangre en vena, de verdad. Que arrastrará tus aguas hacia profundidades secretas que acaso desearias no saber que están ahí, una corriente que dobla por cuevas llenas, también, de grandes diamantes por descubrir.
que es, dime, que es la escritura, para ti..

escribir sobre escribir es vivir la mitad. Escupo sobre el papel y salgo afuera donde late la vida, las personas que se sientan en los bares a vaciar cascos de vidrio que contienen el liquido que sofoca todo aquello que quisieron ser y nunca fueron. Viajó en mi epoca, en este año, en este mes. Mueren los hombres que buscan su libertad en Crimea. La guerra del XX suena a bucolico, el campo de batalla huele a excrementos y orines de esfinteres liberados y sufro por sus almas ahora evadidas del calor de sus hogares. Pobres infelices. Y sigo moviendome por aquellos lugares donde atenaza el hambre enemigos viejos y el ebola enemigos nuevos y con un rugir personal gritan a los alambres retorcidos de las fronteras erigidas para contenerlos al margen de alla donde mana la vida. Y sigo paseando ahora por mi tierra de gente anciana y jovenes maleducados. De tradiciones perdidas y sueños televisados, de podredumbre – gracias edu- y lagrimas de padres que dan la paga a sus hijos, que la gastan en fiesta y cocaina, que la gastan en ropa y morfina de amor que son aquellas bailongas de las discotecas cutres que menean el pandero en tu cadera y te dejan seco. Y turbados regresan a donde moran sus padres en vilo deseando que salgan adelante. Dejo atrás las tonterias juveniles para tocar aquellas tonterias que rompen familias y simulan desastres del 36. Me largo de este lugar pues soy universitario, a otro pais que me cobije y de un futuro a mis hijos, al salir miro al sur y guiño el ojo a los subsaharianos gritones, que hacen que me guste su forma de vivir, sus esperanzas y su punto de vista.
¡Quién fuera ellos! Sin esta pudienta, maloliente y enferma sociedad, que destryue sueños y hogares.
Quien fuera Robin Hood, en Chile o Thoreau en la India.
Viajar, conocer, vivir. Esa es la verdadera escritura.
Desterrar las ataduras de los edificios tan horrorosamente altos, y respirar profundamente durante mas de un minuto, el olor puro del campo.
Vivo,muero, sueño. ¡Que cojones! Quiero vivir! No quiero pudrirme en una ciudad que no me gusta y en una sociedad que no comprendo.
Vamos allá. Preparemos la maleta. Unos libros, una pluma, y..No. No necesito más. Volar, volar…Oh dios, como lo añoro. Esta sociedad ennegrece el alma y descorazona los sentidos de mis pobres riñones. Tengo mucho que aprender de África, Asis y América del Sur. Ellos me guiaran y enseñeran mi camino.

Te quejas de la ciudad. De su ruido, sus edificios. Mi patria ardió. Se perdió en un instante. Me encerré en cuatro paredes aterciopeladas que lloraban sangre de niños muertos en cunetas. Vivo en el campo. Mi casa se perdió en él, fue devorada. Los abuelos entienden de qué hablo. De las lágrimas egoístas supurando melancolía. Te hablo de quedarte sin ayuda y recibir solidaridad dónde antes solo existía repudio e intolerancia. Te hablo de vivir encerrada en una sola habitación, con el maldito terciopelo soplándote en las orejas todas las noches. Te hablo de fumar y saber que la mierda que te entra en los pulmones se queda en esas paredes. Ahora vivo en Barcelona, y tengo una casa en el campo. Otra casa. No es lo mismo. Barcelona es una puta de lujo. Sus mamadas salen caras. Me pierdo en sus curvas, siempre tan tan satisfactorias. Me grita imporperios por la mañana, cuando la levanto temprano después de no dejarla dormir. Pero es cuando está más bella. Es cuando quiero esta ciudad, que tú dices podrida. Es cuando amo sitios como este. Donde no encuentro el repudio y el miedo de los campesinos del pueblo cerrado que no abre sus puertas a la literatura sino a los fondos de las botellas, que son comúnmente mis lentillas. Porque no veo muy bien lo que me rodea sin una cerca.

Y fue entonces cuando empecé a creer en la fuerza, en la magia, en las sonrisas, en la vida. Aquel maldito libro que escogí en la biblioteca, no, él me escogió. Ese libro tan maldito creó mi utopía. Empecé a creer en un lugar en el que no existe el dolor, en el que la calma te besa el corazón, en el que los llantos se derriten para convertirse en los pétales de una vida que es infinita e inexistente. Entonces surgió el amor,el amor hacia lo desconocido y el miedo a lo imparable. Cogí el maldito libro, er aun libro de poesía…el primero de los poemas decía: Intrépidos poetas mantienen su fe, como caballeros se deben fortalecer, los versos son sus flechas y la magia es su escudo, ellos son la vida.
Aquellos indeseables

Escupo en el suelo y miro a JP, ¿Cómo coño hemos acabado en las manos de este puto payaso?-
Evidentemente me refiero al guía negro masai que no deja de representar a John Wayne, cree que así se integra mejor entre los turistas americanos que acaban en esta selva de safari.
Llevamos todo el dia caminando con el calor de la selva la humedad y los malditos mosquitos. JP harto ya de echarse vinagre en la nuca me mira con cara suplicante y suelta:
“mata ya al puto negro, por el amor del cielo”
Me rio en voz baja de su comentario y me dirijo alguia:

Oiga, listen, you, you creo que estamos dando vueltas en círculo. Juraría que hevisto esa palmera antes.

“Good, nice and cheap!!”, me responde el tío
“Good, nice and cheap, no problemo, seguir mi, seguir mi”

Me cago en todo, estoy sudando y ya no puedo más De tanto escupir me estoy deshidratando. JP no deja de mascar tabaco. Tiene la boca negra y la mirada perdida. La selva es densa de fuckin cojones.
Oigo unos tambores a lo lejos. Esto acojona.

“No problemo, amrericano amigo, amigo, si”
Y quiero alcanzarle con el machete pero no alargo lo bastante el brazo y el peso de la hoja casi me da en el pie. Mejor dicho, en el pie de JP que ahora se queja. Ahora! De que le he dado un tajo,.
La misma palmera otra vez, es la misma fuckin palmera.
Lo juro, el calor, no soporto, JP, dejo de escupir la boca seca meestoy volviendo loco
“Good friend, come come”
Caigo…
Blup, blub blup.
Que gusto, es como un baño, dónde estoy?

“Seidu, que este se está despertando, échale más hierba a la sopa”
Suena la campana en el poblado, todos los niños corren alegremente con sus carmañolas: es hora de comer.

Échale huevos!- pensó Claudia …entonces, ella junto a Cristina y Meritxell decidieron coger sus armas más oscuras para acabar con el mayor número de zombies en un tiempo record. Claudia coguió el hacha (que era más grande que ella) y empezó a matr a zombies a destajo..Cristina con su metralleta iba esquivando las tripas de los zombies que iba derribando. Meritxell iba con el cuchillo patatero…He dicho DAVID..
Clàudia dijo: “David, no te pases ni un pelo!”
Pero todos juntos fuimos a matar zombies, o lo que sea que hagamos en esta historia (a saber). Es divertido, porque hacemos tantas locuras en nuestra imaginación como en la vida real, que esto podria pasar.
No me extrañaría en absoluto que tanto David, como Cris o Meri (y yo misma), empezaramos una gran aventura.
Y ahora, Cris y Meri, no seais cagetas y salid a escribir.

Os odio muy fuerte por dejarme a media cerveza. Mucho. Me liaría a botellazos con los zombies. Los zombies son esos del Zara?
No conozco otros. Quizás me estoy perdiendo. No me siento muy bien combatiendo zombies, Meri está más perdida que yo por lo que se ve. Es que viene de otro país más serio y está un poco cohartada. Quizás después deje de matar zombies para matarme a mi, pero le querré mucho mucho igualmente.

Se suponía que esta historia iba sobre un elefante. No sé. Sigamos, pues. Después de la aparición de los zombies, esto ya no puede ser serio. De ninguna manera. Os preguntaréis qué está pasando en esta pantalla ahora mismo.

Seguiré con la historia de JP y el negro que imitaba a John Wayne.

Iba a matar a alguien, realmente, no sé a quién. Así que ahora entra el elefante.

Los turistas, después de horas de caminar bajo un cielo ennegrecido, avistaron al famoso elefante (que al fin aparece, leches). El negro (aka John Wayne), chilló:

“Amigos, amigos, elephant!! Here hereeeee!”

Y justo cuando avistábamos a lo lejos un, dos, cinco, doce, tres mil elefantes…del cielo, de las nubes enegrecidas por los colores de zara, de las botellas de fondo vacío, ecco, fuck!!!!! los zombies! la primera que tragaron fue a maritxell, y de ahi del fonde de esa barriga blanca salió finalmente el payaso, el personaje de una otra historia nunca contada…Se hizo pura voz y gritó de su boca tan roja como la bola de calor que nos ilumina cada día, no temais a los zombies, no temais a los negros, no temais a Meritxell,ni a Chris…ni al otro, su amigo…no me temais a mí,un payaso, no temais ami boca roja, a mi calor infernal, a mi selva…estáis a quí por una razón. Este viaje acaba de empezar. Y al terminarlo, empezareis otro. Y al terminar ese, empezareis otro.Y al terminarlo empezareis otro. Bienvenidos, amigos!!! Habeis cruzado el umbral. LA vida misma. Estáis a punto. A la tercera campanada el suelo os tragará y caireis, como zombies (o así creerán), en un mondo que tiene tantas ganas de vivir como vosotros. SAlid!!! Volar!!! Y no olvidar nada de esto! Contar lo que habeis visto. No sois turistas accidentales! Id!
( )

splash…

ssssssssssssssssshhhhhhhhhhhhh
( )
rain….

.
.
.
.
.
.
eran muchos.
necesito una palabra
al partir me encontre en la telaraña de mi madre
la musa llegaba taarede
se despertó con la esquina
buscando donde, cuando, un transplante de alma
apareció el umbral, el filo, la hoja,
y SE HIZO LA SOMBRA
La sombra venía cachonda,
vestida de cuero y con un látigo amenazaba con hacerme pasar un mal-buen rato, pues cabrona, me excitaba con sus contorneos infernales.
El latex, esas cosas rojas
hiperbólicas que le salían de la cabeza, esas palabras sucias y zafias con las que me llamaba todo tipo de cosas.
Era suyo y un horizonte de placeres oscuroes e infames se abalanzaba contra mí como si fuera una lanza, clavándose en mi ingle y acelerando el curso de mi sangre
ohhhhhhh que excitación

El iceberg de mi miembro se hizo latente. Sólo la punta entró. Lo demás, lo dejé para el final.
Me sentía como un ser extraño e ininpronunciable, como un Ornitorrinco en pleno apareamiento. Porquee aquella sombra hecha mujer era un paralepípedo de curvas. Completamente contradictoria en su fisonomía mágica.

La delicoescencia del momento, deliciosa, esencial, delicada, sensual…

Y de pronto…pese a mis deseos de prolongar ese momento de embestidas salovajes, salió a borbotones mi esmecma.
Y quedó ella cubierta como el cuadro de un atardecer pintado por los romanticos salvaje sque inventaron estos vicios, madre mia puto coprolito este embrollo de cadenas y cuero, golpes y pentraciones, como resistir a tantos placeres… de repente, de lo más profundo de mi colón surge el grito HIDROESTATICO! ella rie a carcajadas, tu palabra de seguridad no te servirá ahora, esperate a la escatologia de tu alma!!! serás mio hasta el fin de tus dias…Escatologia? ñeh!
lo que tu digsd

Agotados, en especial yo, por tales acometidas y sudado hasta por las plantas de los pies, me abandoné al descanso, mientras mi sombra amante se desaparecía en una nube de digiritatuks, es decir, colgada como un coco de una palmera.

Y de nuevo en soledad, repasando con nostalgia los momentos en que su látigo acariciaba mi autamarashita.
Yo diciéndole autarmashita, autaramashita, no me la metas ahí!
pero en realidad, lo deseaba y ella lo sabía, la muy ladina y oscura.
Al fin, en silencio, me quede´en soledad, prendí un cigarrillo y le dije a mamá:
Cómo tegusta mirar, madre. Todo el rato has estado ahí plantada. Sakamari!
EPILOGO

Estos somos nosotros. Aquí, hoy reunidos bajo un mismo lema. Todos somos poetas. Y músicos, va. Vamos a decirlo de otra manera, artistas.

De noche, cómo casi siempre, nos unimos. Estas son nuestras letras, nuestra vida. Venimos de lugares distintos y llevamos con nosotros distintas heridas. Sonreímos al leer historias curiosas, historias malditas.

Elefantes, literatura, un epílogo. Hoy, todos juntos, hemos hecho sonar los tambores cómo una gran orquestra celta.

Sabemos lo que somos, la sociedad a lo mejor no lo sabe. Pero ellos, allí fuera, disfrutan de sus vidas mientras nosotros sangramos versos, notas, pintamos, viajamos, vivimos.

El frenesí que nos recorre por los dedos y llega a este teclado, al parecer efímero, en realidad no acaba nunca para nosotros.
Somos artistas.

CAPÍTULO I

DE LA CUNA A LA CUNETA

Ayer llovió, cuanto asco desató aquella tormenta de hamburguesas en el Macdonalds. Un hombre de traje salía por la puerta con ketchup en la camisa.
Hice una buena obra, caritativa de las buenas:
– Te sangra la camisa,
le dije susurrando una canción de Mozart

la música de Mozart solo sonaba en su cabeza.

Tan, ta tan, ta tan…confutatis… benedictum….
confutatis BENEDICTUMMMMM+
Mierda, no sé qué quiere decir. Pero suena chungo.

De pronto, como si una corriente de aire hubiera aliviado su pena, mozart fue reemplazado por un dulce violín….

Más tranquilo, se fue al baño donde trató de limpiarse el ketchup de la camisa.
Se la quitó, abrió el grifo, y se corrió…el agua

En ese momento, entró una señorita
Qué hace en el baño de mujeres, guarro

No es lo que piensa, iba a decir, pero no logró más que expulsar un sonido gutural que pretendía sonar a disculpa
Con las manos empapadas y esa camisa mojada, a la altura de la ingle…

Aquella me pegó el repasón demi vida,
Qué hace descarada! Que me haya colado en su maldito club de putas pinturitas no le permite mirarme de esa manera.
Esa mujé totalmente escandalizada, salió corriendo del baño.
Solo entonces medi cuenta de quien era! Me miréal espejo y me vi como un capullo de treinta y pico que se pasaba el dia de hamburguesería en burdel y casa de citas al opencor! como es posible tirar 30 años hasta tal punto!!
Antes de salir me hice una buena pajorra y me deje cuanto tenia en aquella taza inmaculada de retrete de gasolinera. Putas pijas del burguer!
Salgó corriendo rodeado de gritos de dependientes del macdonalds fracasados o universitarios licenciados segun quiera verse. Esos estupidos veintipico añeros no entienden nada.
Paro en una cabina de telefono (maldito anacronismo) y me meto una raya de coca que me permita seguir corriendo que de tanto fumar casi expulso los pulmones entre la piñata…
Decido cambiar mi rumbo y como una inspiración divina unas luces de colores y un letrero “Club LoLi”…

me abren la puerta dos tetas y pago un trozo de ?su? felicidad
se me abre el infierno y un millon de tetas se abren de par en par
y yo que me empalmo
arriba arriba
solo son 60 pavos
una copita y pa casa
y tetas y tetas
fundido en negro
estoy rn la iglesia
y tetas y tetas
comulgo
monjas
tetas
tetas

ahi esta el jefe

ay dios

tetas tetas

de repente me caigo al suelo, miro arriba y mi esperma sobrevuela mi cabeza, mi cabezón de hamburguesa ambulante. me habla! Miracolo!!! Lo que me dijo, no os cuento. Me retumbé y lloví. Sobre las dunas del desierto soñé las tetas que nunca me besaron, los cunilingus que nunca saboreé, los culos que nunca penetré, todo el amor del mundo que nunca supe pronunciar. Ni sé…Todavia no sé. Una vez por otra escribo, voy a cosas modernas, a clubs de lectura, de escritura…Busco el placer. Me hago parras. Miro las tetas. Ambiciono los culos, me toco el mio. Y me gusta. Fue entonces que ,me desperté. LA puta coca me habia dado un viaje…Y dormido, medesperté. Tocandome el culo y mis propias tetas,sin puta de sangre, una fina llama de vida que expiraba…y respiraba asfixiada…

Ven…les grité a las que pasaban…

Ven….Ayudame!!! Ayudame…Ayuda…Ay…Ay…..
. . .
Esta noche he estado en tus dedos. He sido tocado, he sentido tus ansias de convertirme en tu amante, en tu inspiración, en tu musa, tu madre, tu payaso, tu puta, tu teta, tu coca, tu selva, tu elefante…
He sido lo que tú has querido, y sin embargo no.. no soy nada más que aire.

vuelvo a la página en blanco, al olvido,
el recuerdo no me interesa, porque mañana no seré el mism

o
Soy un agujerito. Tu, el que te ríes, verás un ojete,
la del fondo, verá el universo,
la que habla, acaso un ojo que la contempla y la mira con deseo,

los que callan, quizá imaginen que es una celda
otros, una onda que se expande…
Solo soy un texto, y te obedezco, estoy en tus dedos

pero no soy tu esclavo

cuando te hayas marchado

seré lo que me salga de la punta del acento

Hoy me desperté

tal vez nunc lo haya hecho

la gelatina estaba deshaciendose en la
Maldición

Tenía tantas ganas de menguar esta discordia, que rebalsaba de las cuencas…Donde brotaba sangre, cesped y extrañas anécdotas de lo que pudo ser…Si es que hubo tiempo alguna vez

Los relojes predisponían una larga huída hacia paisajes adversos. Yo no supe contener mi .. (siguiente)

Soy un sonido,
Cuanto tenia que decir ya lo habeis dicho y cuanto queda por mencionar otros lo diran. Yo floto por la sala como la ebriedad que mana de vuestras botellas de estrella. Soy un verso una culpa una busqueda un camino y lugar, soy tu casa tu vida, tu dedicacion impia, soy cuanto quieres y no me alcanzas, me persigues y me pierdes y me escurro entre tus dedos, me escapo entre el laberinto de las teclas deeste portatil donde puedo descansar, surgir crecer vivir o morir. soy cuanto habeis venido buscando y no habeis encontrado… soy lo que querias decir y en esta pagina infinita habeis dejado plasmado.
.Gracias señor Mc Donals, por no haber faltado a la cita como la semana pasada, pero debo advertirle que su hora ya ha terminado. Tengo otros pacientes por atender.

No olvide su medicación, pero sobre todo, sobre todo, no olvide ver poesía en todo lo que piensa, en todo lo que coma, en todo lo que le coman y en todo lo que usted se coma, sea en casa propia o ajena.
Hasta la fecha, no falla:
Siempre hay un poeta dispuesto a volverte loco.

La última vez
Vez secular

Tantos acestros

Sumergidos en tu idea

¿Quién eres, al finalizar este jornal?

Tantas veces, pocas,
Los niños retozan en el parque, mientras yo me adentro y en vez de jugar con las hojas pienso

Hojas
telepatia locura